Christine, Cunégonde ou Marie… Dans les Fleurs du mal.
L’écriture prospère souvent sur les lambeaux des convictions meurtries. Ode souveraine du discours amoureux, la grammaire de nos sentiments se
décline au gérondif de nos espérances.
Aimer à perdre la raison remplit depuis Ronsard de
nombreux vers sans que l’on sache vraiment pourquoi cette douce musique de l’âme envahit les cœurs
endormis. De ces petits yeux bleus qui pétillent sous la douceur d’un regard fleuri naissent ces petits moments d’harmonie et de paix retrouvée. Je
t’aimais, je t’aime, je t’aimerai épellent les verbes de ce temps que l’on aimerait suspendu à jamais.
L’amoureux ne traverse pas le temps, il le subit. De son regard qui s’égare dans les méandres du
plaisir ne survit que l’envie de la vie. Des mains qui se tendent et se distendent, se touchent et se lâchent courent sur les méandres des lignes courbes.
Les fluides brisent l’ennui de la nuit pour le lac des terres de feu. La poésie n’en finit pas de rougir les pages illusoires de ces chants
éternels. De Nougaro à Federico Garcia Lorca ; les mêmes mots, les mêmes vers, résonnent dans le
tunnel des envies.
Ils portent en eux les simples mots
de la rose épanouie. Les poètes lui donnent les noms de Christine, Cunégonde ou Marie, mais ils ne sont
que chimères et dragons lorsque leurs vers moqueurs se perdent dans l’oubli. Le poète n’est pas maudit, il s’ennuie. Soudain surgit du fond du placard ressurgit cet éternel spleen de l’idéal dans
son écrin d’espoir.
L’invitation au voyage de Baudelaire
Mon enfant, ma sœur
Songe à la douceur
D’aller là-bas vivre ensemble !
Aimer à loisir,
Aimer et mourir
Au pays qui te ressemble !
Les soleils mouillés
De ces ciels brouillés
Pour mon esprit ont les charmes
Si mystérieux
E tes traîtres yeux,
Brillant à travers leurs larmes
Que faire de ce long voyage en symphonie sinon d’entrer par effraction dans le monde feutré des liseurs de liserons. Éplucher la littérature pour y surprendre quelques vers au hasard des chemins caillouteux. La poésie n’est pas qu’un art éphémère du mot, elle est aussi
l’étendard de la pensée à crue. Transformer le politique en poétique pour qu’émerge enfin une prose de la vérité, chargée de vers sans mensonges.
Igor Deperraz
